Поколения за поколениями мы вгрызаемся зубами в ненавистную работу, словно пытаемся прожевать бетон - всё ради возможности купить то, что нам отравляет жизнь. Мы вешаем на себя ярлыки, как те дурацкие перья, искренне веря, что от этого наш крик станет прекраснее павлиньего. Но разве перо в жопе делает птицу прекрасной?

В этом мире нет ничего вечного - даже наши цепи ржавеют. Всё, к чему мы так отчаянно цепляемся, рассыпается в пальцах, как труха гнилого дерева. И самое страшное - кто-то давно переписал наше прошлое, чтобы диктовать будущее. Они правят настоящим, а значит, уже перекроили память.

- "Уинстон, сколько пальцев?"
- "Четыре".
- "Неправильно. Их пять. Всегда было пять".

И когда ты наконец понимаешь это, приходит закат. Не тот красивый закат с открыток, а тот, что наступает внезапно - кровавый и беспощадный. Он приходит именно тогда, когда ты уверен, что контролируешь всё. Когда твои пальцы, которых теперь точно пять, уже не могут ничего удержать.

И ты остаёшься наедине с этой новой истиной, с пятью пальцами на окровавленной руке, понимая - закат был только началом.