𝐓𝐞𝐥𝐥 𝐦𝐞 𝐧𝐨𝐭, 𝐢𝐧 𝐦𝐨𝐮𝐫𝐧𝐟𝐮𝐥 𝐧𝐮𝐦𝐛𝐞𝐫𝐬,
𝐋𝐢𝐟𝐞 𝐢𝐬 𝐛𝐮𝐭 𝐚𝐧 𝐞𝐦𝐩𝐭𝐲 𝐝𝐫𝐞𝐚𝐦!
𝐅𝐨𝐫 𝐭𝐡𝐞 𝐬𝐨𝐮𝐥 𝐢𝐬 𝐝𝐞𝐚𝐝 𝐭𝐡𝐚𝐭 𝐬𝐥𝐮𝐦𝐛𝐞𝐫𝐬,
𝐀𝐧𝐝 𝐭𝐡𝐢𝐧𝐠𝐬 𝐚𝐫𝐞 𝐧𝐨𝐭 𝐰𝐡𝐚𝐭 𝐭𝐡𝐞𝐲 𝐬𝐞𝐞𝐦.

𝐋𝐢𝐟𝐞 𝐢𝐬 𝐫𝐞𝐚𝐥! 𝐋𝐢𝐟𝐞 𝐢𝐬 𝐞𝐚𝐫𝐧𝐞𝐬𝐭!
𝐀𝐧𝐝 𝐭𝐡𝐞 𝐠𝐫𝐚𝐯𝐞 𝐢𝐬 𝐧𝐨𝐭 𝐢𝐭𝐬 𝐠𝐨𝐚𝐥;
𝐃𝐮𝐬𝐭 𝐭𝐡𝐨𝐮 𝐚𝐫𝐭, 𝐭𝐨 𝐝𝐮𝐬𝐭 𝐫𝐞𝐭𝐮𝐫𝐧𝐞𝐬𝐭,
𝐖𝐚𝐬 𝐧𝐨𝐭 𝐬𝐩𝐨𝐤𝐞𝐧 𝐨𝐟 𝐭𝐡𝐞 𝐬𝐨𝐮𝐥.

𝐍𝐨𝐭 𝐞𝐧𝐣𝐨𝐲𝐦𝐞𝐧𝐭, 𝐚𝐧𝐝 𝐧𝐨𝐭 𝐬𝐨𝐫𝐫𝐨𝐰,
𝐈𝐬 𝐨𝐮𝐫 𝐝𝐞𝐬𝐭𝐢𝐧𝐞𝐝 𝐞𝐧𝐝 𝐨𝐫 𝐰𝐚𝐲;
𝐁𝐮𝐭 𝐭𝐨 𝐚𝐜𝐭, 𝐭𝐡𝐚𝐭 𝐞𝐚𝐜𝐡 𝐭𝐨-𝐦𝐨𝐫𝐫𝐨𝐰
𝐅𝐢𝐧𝐝 𝐮𝐬 𝐟𝐚𝐫𝐭𝐡𝐞𝐫 𝐭𝐡𝐚𝐧 𝐭𝐨-𝐝𝐚𝐲.

𝐀𝐫𝐭 𝐢𝐬 𝐥𝐨𝐧𝐠, 𝐚𝐧𝐝 𝐓𝐢𝐦𝐞 𝐢𝐬 𝐟𝐥𝐞𝐞𝐭𝐢𝐧𝐠,
𝐀𝐧𝐝 𝐨𝐮𝐫 𝐡𝐞𝐚𝐫𝐭𝐬, 𝐭𝐡𝐨𝐮𝐠𝐡 𝐬𝐭𝐨𝐮𝐭 𝐚𝐧𝐝 𝐛𝐫𝐚𝐯𝐞,
𝐒𝐭𝐢𝐥𝐥, 𝐥𝐢𝐤𝐞 𝐦𝐮𝐟𝐟𝐥𝐞𝐝 𝐝𝐫𝐮𝐦𝐬, 𝐚𝐫𝐞 𝐛𝐞𝐚𝐭𝐢𝐧𝐠
𝐅𝐮𝐧𝐞𝐫𝐚𝐥 𝐦𝐚𝐫𝐜𝐡𝐞𝐬 𝐭𝐨 𝐭𝐡𝐞 𝐠𝐫𝐚𝐯𝐞.

𝐈𝐧 𝐭𝐡𝐞 𝐰𝐨𝐫𝐥𝐝’𝐬 𝐛𝐫𝐨𝐚𝐝 𝐟𝐢𝐞𝐥𝐝 𝐨𝐟 𝐛𝐚𝐭𝐭𝐥𝐞,
𝐈𝐧 𝐭𝐡𝐞 𝐛𝐢𝐯𝐨𝐮𝐚𝐜 𝐨𝐟 𝐋𝐢𝐟𝐞,
𝐁𝐞 𝐧𝐨𝐭 𝐥𝐢𝐤𝐞 𝐝𝐮𝐦𝐛, 𝐝𝐫𝐢𝐯𝐞𝐧 𝐜𝐚𝐭𝐭𝐥𝐞!
𝐁𝐞 𝐚 𝐡𝐞𝐫𝐨 𝐢𝐧 𝐭𝐡𝐞 𝐬𝐭𝐫𝐢𝐟𝐞!

𝐓𝐫𝐮𝐬𝐭 𝐧𝐨 𝐅𝐮𝐭𝐮𝐫𝐞, 𝐡𝐨𝐰𝐞’𝐞𝐫 𝐩𝐥𝐞𝐚𝐬𝐚𝐧𝐭!
𝐋𝐞𝐭 𝐭𝐡𝐞 𝐝𝐞𝐚𝐝 𝐏𝐚𝐬𝐭 𝐛𝐮𝐫𝐲 𝐢𝐭𝐬 𝐝𝐞𝐚𝐝!
𝐀𝐜𝐭,— 𝐚𝐜𝐭 𝐢𝐧 𝐭𝐡𝐞 𝐥𝐢𝐯𝐢𝐧𝐠 𝐏𝐫𝐞𝐬𝐞𝐧𝐭!
𝐇𝐞𝐚𝐫𝐭 𝐰𝐢𝐭𝐡𝐢𝐧, 𝐚𝐧𝐝 𝐆𝐨𝐝 𝐨’𝐞𝐫𝐡𝐞𝐚𝐝!

𝐋𝐢𝐯𝐞𝐬 𝐨𝐟 𝐠𝐫𝐞𝐚𝐭 𝐦𝐞𝐧 𝐚𝐥𝐥 𝐫𝐞𝐦𝐢𝐧𝐝 𝐮𝐬
𝐖𝐞 𝐜𝐚𝐧 𝐦𝐚𝐤𝐞 𝐨𝐮𝐫 𝐥𝐢𝐯𝐞𝐬 𝐬𝐮𝐛𝐥𝐢𝐦𝐞,
𝐀𝐧𝐝, 𝐝𝐞𝐩𝐚𝐫𝐭𝐢𝐧𝐠, 𝐥𝐞𝐚𝐯𝐞 𝐛𝐞𝐡𝐢𝐧𝐝 𝐮𝐬
𝐅𝐨𝐨𝐭𝐩𝐫𝐢𝐧𝐭𝐬 𝐨𝐧 𝐭𝐡𝐞 𝐬𝐚𝐧𝐝𝐬 𝐨𝐟 𝐭𝐢𝐦𝐞;

𝐅𝐨𝐨𝐭𝐩𝐫𝐢𝐧𝐭𝐬, 𝐭𝐡𝐚𝐭 𝐩𝐞𝐫𝐡𝐚𝐩𝐬 𝐚𝐧𝐨𝐭𝐡𝐞𝐫,
𝐒𝐚𝐢𝐥𝐢𝐧𝐠 𝐨’𝐞𝐫 𝐥𝐢𝐟𝐞’𝐬 𝐬𝐨𝐥𝐞𝐦𝐧 𝐦𝐚𝐢𝐧,
𝐀 𝐟𝐨𝐫𝐥𝐨𝐫𝐧 𝐚𝐧𝐝 𝐬𝐡𝐢𝐩𝐰𝐫𝐞𝐜𝐤𝐞𝐝 𝐛𝐫𝐨𝐭𝐡𝐞𝐫,
𝐒𝐞𝐞𝐢𝐧𝐠, 𝐬𝐡𝐚𝐥𝐥 𝐭𝐚𝐤𝐞 𝐡𝐞𝐚𝐫𝐭 𝐚𝐠𝐚𝐢𝐧.

𝐋𝐞𝐭 𝐮𝐬, 𝐭𝐡𝐞𝐧, 𝐛𝐞 𝐮𝐩 𝐚𝐧𝐝 𝐝𝐨𝐢𝐧𝐠,
𝐖𝐢𝐭𝐡 𝐚 𝐡𝐞𝐚𝐫𝐭 𝐟𝐨𝐫 𝐚𝐧𝐲 𝐟𝐚𝐭𝐞;
𝐒𝐭𝐢𝐥𝐥 𝐚𝐜𝐡𝐢𝐞𝐯𝐢𝐧𝐠, 𝐬𝐭𝐢𝐥𝐥 𝐩𝐮𝐫𝐬𝐮𝐢𝐧𝐠,
𝐋𝐞𝐚𝐫𝐧 𝐭𝐨 𝐥𝐚𝐛𝐨𝐫 𝐚𝐧𝐝 𝐭𝐨 𝐰𝐚𝐢𝐭.