la espiral gira dentro del pecho,
hierro y humo bajo la piel.
un ojo dormido mira hacia adentro
mientras el tiempo mastica la fe.

late la maquina de los nombres,
cables hundidos en la voz,
ecos sagrados de un hombre roto
rezandole estática al sol.

caen numeros desde el techo,
como insectos sobre el metal,
y cada verdad que parecia eterna
se oxida apenas al respirar.

quise escapar de mi mismo,
pero el espejo aprendio a hablar.
dijo: “la sombra no es tu enemigo,
solo quiere dejar de sangrar”.

entonces descendi al ruido,
a la fractura ritual del ser,
donde el miedo canta en circulos
y el alma aprende a arder.

la espiral sigue creciendo.
nunca termina de subir.
porque el universo ama el caos
y aun asi insiste en construir.