SorongoTongo, en su faceta más oscura, parecería una silueta retorcida que se escurre por las esquinas cuando el sol se desvanece. Sus pasos suenan húmedos, casi pegajosos, sobre el empedrado sucio, y su risa, antes cálida y bulliciosa, adquiere un matiz hueco, como el eco de algo marchito. Al pasar, deja tras de sí un aroma agrio y acre, semejante a la fruta podrida, y cualquiera que intente mirarlo a los ojos percibe un brillo enfermo, ajeno a toda humanidad. SorongoTongo, bajo esa luz mortecina, ya no es un ser festivo, sino una presencia malsana, un recordatorio inquietante de que incluso lo más vibrante puede desfigurarse en el fango de la penumbra.