«Здесь нет ни времени, ни стен. Есть только падальщики, пожирающие самих себя. Сколько трупов я уже насчитал в этой пустоте? Сотню? Тысячу? Их тела растворяются в сером тумане, но запах железа и гнилой плоти въелся в нёбо навечно. Мои руки всё ещё помнят тяжесть клинка, хотя пальцы давно истлели. Я слышу их голоса — тех, кого отправил в этот бездонный колодец. "Зачем?" — шепчут они. "Зачем?" — вторит эхо.

Я один в бесконечной реке смерти. Каждый труп подо мной — это ступень к просветлению или очередное дно ада? Они тянут меня вниз, но я продолжаю плыть по этой кровавой жиже. Одиночество — вот мой единственный меч. Оно острее любого дамаска.

Бесконечные убийства сшили мою кожу с чужой болью. Я не могу отличить, где моя кровь, а где чужая. В этой серой мгле нет врагов, но каждый шаг — это битва. С тенью? С собой? С тем самураем, что ждёт меня за поворотом небытия?

Смерть здесь не конец, а привычный ритуал. Мы умираем каждую секунду, но встаём вновь, потому что меч ещё не сказал своего последнего слова. Я иду по горам черепов, и в их пустых глазницах вижу лишь одно — своё бесконечное, безжалостное отражение. И мне плевать, демон я или человек. Плевать, рай это или ад.